La vie rêvée des autres

On me présente Georges, un nouveau collègue de travail.

Quoique « nouveau » n’est pas le terme exact : en effet, Georges a de la bouteille.

Beaucoup de bouteille.

Dans le sens « expériences », expériences professionnelles mais également expérience de vie.

Georges ne semble pas appartenir à la catégorie des frimeurs qui se la racontent mais il a beaucoup d’anecdotes à narrer, et il n’hésite pas à les partager à qui veut l’entendre. Ca tombe bien : j’adore écouter !

Et je l’écoute, je l’écoute !… Georges a voyagé pour son travail dans une quarantaine de pays. Georges a connu la corruption, les prisons d’Afrique (en étant innocent), Georges a vécu dans de nombreux pays exotiques…

Encore une fois, il est loin d’être pédant. Il a juste eu une longue vie de baroudeur et a beaucoup de choses à raconter.

En l’écoutant, me voici soudain un peu jalouse : n’a-t-il pas vécu la vie dont j’aurais rêvée ?

Mais aurais-je vraiment voulu vivre sa vie ? Même si c’est rigolo à raconter après coup, aurais-je vraiment voulu expérimenter une prison sordide au fin fond de l’Afrique ?

Après tout, je ne vois qu’un côté de son récit. Pourtant Georges n’enjolive rien : « J’ai passé ma vie dans les avions, et sous ces latitudes, 2h de retard c’est normal. Combien d’heures ai-je attendu qu’un avion s’envole ? »

Et moi je reste là à me demander : est-ce que c’est cela que je veux vivre ?

Et ceux et celles qui observent ma vie, ceux et celles qui me mettent des bâtons dans les roues par jalousie, est-ce qu’ils auraient vraiment envie de vivre ma vie?

Est-ce qu’eux n’ont plus ne sont-ils pas en train de rêver ma vie comme moi je rêve de celle de Georges ?

Nous avons tous tendance à observer la pelouse chez les voisins et à nous extasier, avec parfois une pointe de jalousie, plus ou moins acérée. Mais que savons-nous des efforts des voisins pour que cette pelouse soit si belle ?

Peut-être que leurs efforts les épuisent ? Peut-être que l’angoisse les taraude la nuit et les empêchent de dormir ?

De loin, la vie de Georges me semble fascinante. Et j’espère qu’il est heureux de cette vie.

Mais à moi ? Me conviendrait-elle, cette vie ? Est-ce vraiment ce dont j’ai envie ?

Ou, plus exactement, qu’est-ce qui me plaît dans la vie qu’il me décrit ? Est-ce qu’il y aurait 2 ou 3 choses que je pourrais changer dans ma propre vie pour m’approcher de mon idéal ?

La vie rêvée des autres, c’est chouette, mais dans les livres.

Si on doit la vivre, la vie des autres ne correspond peut-être pas à notre perception d’une vie paradisiaque…

Alors autant nous focaliser sur la nôtre et tenter de l’améliorer autant que possible plutôt que de jalouser autrui…

Amicalement,

Joy

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Les obsessions

Il y a un certain temps, j’ai lu un livre pour enfants/adultes dont je ne me rappelle plus le nom dans lequel il est question d’animaux dans des zoo (je crois) et une personne explique que, pour les comprendre, il faut bien réaliser que les humains sont des collectionneurs. Le livre m’avait laissée une sale impression. Comme si les êtres humains mettaient les animaux dans les zoo comme on collectionne les objets.

Je ne dis pas que le livre avait tort, bien au contraire, plus j’y réfléchis et plus je me dis que c’est vrai : nous les humains sommes des collectionneurs.

De bêtes collectionneurs.

Je dis « bêtes » car souvent ces collections tournent à l’obsession et ne riment pas toujours avec bonheur.

Si collectionner est un plaisir, un réel plaisir qui vous apporte du bonheur (sans en enlever à autrui), surtout, continuez !…

Mais collectionner finit parfois par ne plus être un plaisir du tout.

Si je regarde en arrière mon passé, je constate avec effarement que j’ai parfois collectionné des objets avec obsession… pour rien. J’ai parfois fait des kilomètres pour trouver tel ou tel objet convoité. Et pourquoi finalement ? Pour les ranger dans une vitrine et leur éviter la poussière ? Pour rogner un peu de mon espace vital en prenant de la place supplémentaire dans mon logement ?

J’ignore ce que cachent ces obsessions pour la collection d’objets. Avec le recul, je me dis que cela ressemble un peu à des caprices d’enfants.

 Est-ce pour cela qu’on dit qu’on devient sage en vieillissant ? Car on réalise avec le temps que ce genre de collections a peu d’importances que la valeur de la vie, c’est bien plus que d’amasser des objets ?

Une chose est sûre, on n’est pas forcément plus heureux en obtenant tout ce qu’on veut.

Amicalement,

Joy

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J’ai croisé un Démentor…

Heure H.

J’arpente les rues avec motivation. Je me rends à une soirée, je suis de bonne humeur, la vie est belle et je me sens au top de ma forme…

Quelques heures plus tard, il fait nuit, je rentre de la soirée et je suis déprimée.

Déprimée à en tourner en rond dans mon lit, déprimée à retenir des larmes parce qu’après tout quelle vraie raison ai-je de pleurer ?…

Mais j’ai beau tenter les astuces que je connais : chasser les pensées négatives, essayer de concentrer mon cerveau pour penser à autre chose qu’à mon désespoir du soir… Rien à faire.

Pourtant je n’ai pas de vraies raisons de me plaindre : je suis en excellente santé, j’ai un toit au-dessus de ma tête, de quoi manger… Mes besoins de base sont satisfaits.

Aucune raison réelle d’être triste et pourtant, soudain, cette folle envie de pleurer.

Et je pleure.

Je ne comprends pas ce qu’il se passe.

C’est comme si j’avais croisé un Démentor, un de ces êtres inventés par J.K.Rowling dans Harry Potter, que les humains ne voient pas mais qui leur aspirent toute joie, toute énergie, toute onde positive.

Je n’ai vu personne de particulier, il ne s’est rien passé, mais toute ma joie de vivre s’est enfuie.

Puisque les larmes sont là, je pleure jusqu’à saturation.

Je raconte tout ce que j’ai sur le cœur à mon gentil conjoint qui se réveille pour m’écouter et pour me consoler. Puis je le laisse se rendormir pour aller m’isoler, armée d’une lecture plaisante. Le cerveau ne sait pas faire deux choses à la fois. Je vais me concentrer sur un livre amusant et oublier mes malheurs.

Et de fait, je finis par me recoucher le cœur allégé.

Le lendemain, il n’y paraît plus et rien ne peut laisser supposer ce gros chagrin.

Je n’ai pas d’explication, c’était comme un orage qui devait passer dans un bel été.

Je pense que j’ai vraiment dû croiser un Démentor…

Amicalement,

Joy

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